Zdi se, da že celo večnost stojimo pri miru. Vlečemo se po ozkem pasu civilizacije skozi divjino, ji zanikamo smisel in eksistenco, neskončnost in svojo pripadnost. Nihče ne ve, zakaj stojimo. Skozi naveličane poglede vrejo tihi kriki za zaprtimi vrati.
Prva, druga. Prva. Zgolj dva pasova sta. Stojimo na prehitevalnem in pogledujemo mimo kolone pleha proti registrski tablici, ki je bila pol ure nazaj – ali pa je bilo pet minut? – z nami vštric, sedaj pa je izginila v prazno. In mi naj bi bili na prehitevalnem.
Nikogar ni na odstavnem. Nikoli ne vemo, kdaj udari zakon. Hkrati tudi nikoli ne vemo, če obstaja zakon. Zato eni na levo, drugi na desno. Eni z levega na desno, drugi z desnega na levo. Včasih se sprazni dovolj prostora za take premike, nihče ne ve zares, ali bo šel na drugem pasu hitreje. Ponavadi ne. Drugi pas je vedno hitrejši.
Nihče ne ve, zakaj stojimo. Vemo le, da se nam mudi. Kam, ne vemo. Odmikamo oči, da ne vzpostavimo kontakta, a vendar ne mine občutek, da ostali vedo, kaj poslušamo po radiu. Krilimo z rokami, ker je spet nekdo zamenjal pas. Spet bo nekdo hitreje na cilju. Nihče ne upošteva pravil, ki jih ni.
Mislim, da vidim blokado. Od daleč je videti kot prometna nesreča. Dva avtomobila sta ustavljena sredi sivine, obrnjena eden k drugemu. Ljudje v lepih oblekah sedijo na njih. Politiki so. Ne mudi se jim. Sedijo in se opotekajo po asfaltu. Nekaj se jih pari na zadnjih sedežih. Tla okrog politikov so posuta s kokainom. Ni videti, kot da bi jih kar koli brigalo. Mislim, da sem bil zadet, ko sem manevriral mimo njih. Nimam časa, da bi se ustavil.
Vrsta registrskih tablic se ne premika nič hitreje. Vse se ponavlja. Črni avtomobili, rdeči avtomobili, črni avtomobili, prebarvani rdeče, rdeči avtomobili, pobarvani črno. Nekateri so vstali in pričeli hoditi proti cilju. Kdo ve, ali bodo prej tam. Nekdo je zapeljal na odstavni pas. Upamo, da ga bo udaril zakon.
Prva, druga. Prva. Včasih sopotnice krilijo, naj vozniki zamenjajo pasove. Včasih zamenjajo, drugič jih udarijo. Otroci trpijo v avtomobilih. Nimajo besede. Kjer so starši, tam obstanejo. Ne morem jih gledati. Preveč me moti švic, ki mi polzi po utrujenem obrazu. Jutri bo treba nazaj.
Vlečemo se mimo registrske, ki je bila dve uri nazaj za menoj. Ali ni zdržal motor ali pa voznik. Nekoliko dlje med razbitinami leži truplo. Pomagal bi mu, a kdo bi vedel, če ni že prepozno. Gremo dalje in sanjamo o cilju, ki ga ni.
Prva. Majhen trzljaj obupa udari po hupi, da lahko oči zavijajo. Nihče ne ve. Nihče ne ve, kako se pravilno vozi. Nihče ne pozna pravil. Nihče ne ve, zakaj spet stojimo pri miru.
Stojimo pri miru. Zdi se, da že celo večnost.